L’irréparable

Prélude à la disparition

2009-07-06T17:08:00.107+02:00

Avec L’irréparable, j’entreprends à long terme de faire disparaître sans distinction les êtres et les choses, l’essentiel, le coutumier, comme le plus futile, indifféremment. Il n’y a ni débris ni ruines, tout s’efface. L’idée de fin en est venue à me talonner. D’ailleurs, il semble difficile d’empêcher les choses de s’évanouir à jamais. Dès qu’ils sont mentionnés, les mots, désignant les êtres et les choses, s’effacent sur-le-champ, de manière irréparable, comme des corps vulnérables s’engouffrant dans un trou noir. Cette suite de disparitions met en évidence que tout est éphémère, presque irréel ou de la durée d’une vague. Cela n’a rien que de naturel. Il s’agit de se faire un regard sur la réalité qui devient plus précieuse que rien au monde quand elle est sur le point d’être emportée. Flirtant avec le néant, faisant table rase de la totalité, mon esprit se place en position de détachement, d’indifférence et dans un perpétuel passage du grave au désinvolte. Si je tente d’alléger la vie du poids de son absurdité, il reste néanmoins à perdre l’illusion de se croire sans illusions.

Premier jour

2009-07-06T16:26:00.121+02:00

« Toutes les eaux sont couleur de noyade ».

Emil Michel Cioran

Syllogismes de l’amertume

Ordi dit : « Que la papaye soit ! » Et la carte à puce fut. Il dit encore : « Que le bonheur soit ! » Et les cordes à nœuds proliférèrent. Il se reprit : « Que le Diable soit ! » Et un piano à queue apparut. Ordi dit alors : « Que le bibliothécaire fasse le reste ! »

Et tout disparut.

Le jour d’avant le premier jour, tout présageait que tôt ou tard il n’y aurait plus rien. Les êtres et les choses paraissaient indispensables au fur et à mesure qu’ils disparaissaient. Et ce n’était ni une guerre d’usure, ni l’apocalypse, sans doute la disparition progressive d’un tout cohérent.

C’est ainsi qu’au premier jour, il n’y eut plus dans le monde le moindre Français, ni de battants aux cloches, plus de chauves alités, ni d’images à Épinal, ni d’aoûtiens, de funiculaires, de trésoriers pédants, de feux d’artifice, plus de fourchettes argentées, de saturnisme, de pélicans frisés, de casse-pieds, de flambeaux olympiques, ni de redoux neigeux, de faussaires de Fra Angelico, d’égouts en plomb, de pin’s, de drugstores, d’espéranto, de quatre-mâts, de rhododendrons, de packagings, de saindoux, ni de victimes du bonheur obligatoire. Il n’y eut plus de macaques, de narguilés, de sons et lumières dans le parc des châteaux, ni d’excitation comme fondement à l’érotisme.

Il n’y eut plus, pendant la nuit du premier jour, de chaussées à bétonner, de dalmatiens à taches bien réparties, de guidons chromés, plus du tout de Guinéens, ni d’armoires d’angle à cheviller, ni de misanthropes bien-pensants, plus de confessions d’alcôves, ni d’abribus, d’archevêques, de pets-de-nonne, de rédempteurs du monde, de papier-émeri, d’amateurs de Hip-hop, ni de raticides, d’enfants couverts d’ecchymoses, d’harmonicas, de chausse-pieds, de réservistes, ni d’acide ribonucléique, de romstecks, d’auges, de joyeux goinfres, de mygales australiennes, d’abat-jour en soie à suspendre, ni d’excursionnistes. Il n’y eut plus aucun lynx, de nymphéas, de bull-terriers, ni de cultures comme antidotes à la violence.

Deuxième jour

2009-07-06T16:24:00.042+02:00

« Il y a une certaine volupté

à se laisser couler dans le désastre :

quand il n’y a presque plus rien

à perdre, autant tout perdre ».

Jean-Jacques Schuhl

Ingrid Caven

Au deuxième jour, il n’y eut plus de chapeliers affables, de jeunettes très heureuses, de vierges ascendant scorpion, de noms de savants inscrits sur la tour Eiffel, de velours côtelé, de jazzmans trompettistes, plus aucun Albanais, il n’y eut plus de surfacturations frauduleuses, ni de baisemains en ville, il n’y eut plus de foin, d’effets secondaires aux neuroleptiques, ni d’agnelles, ou de contrepèteries poétiques, de lobotomies, de scarabées bousiers, de clôtures à cadenasser, de blockhaus sur le mur de l’Atlantique, ni de galaxies jusqu’à 100 000 années-lumière. Il n’y eut plus de leaders, d’omnibus, de plaques d'immatriculation aux tracteurs, ni de musées où enterrer les œuvres.

Il n’y eut plus, pendant la nuit du deuxième jour, de germes à transmettre, de fast-foods, de girafons, de pouillots véloces, d’accents circonflexes, plus de Harkis, d’irish-coffee, d’êtres respirant la mansuétude, d’arpartheid, de cédilles, d’escarboucles, plus de baigneurs démonstratifs, d’imposteurs, d’incinérateurs de déchets, il n’y eut plus d’attrape-nigauds, de carabines Winchester, de franc-parler, d’hommes absolument naturels, de musique Rock, de trapézistes charismatiques, de parcs nationaux, plus aucun Bissao-Guinéen, de javelots, ni de piétons occasionnels. Il n’y eut plus d’orpailleurs, de kilts, de chaussures à talon, ni de gens qui dissimulaient adroitement leurs sentiments.

Troisième jour

2009-07-06T16:22:00.032+02:00

« Il n’y a rien de plus compromettant

que la folie et l’on ne s’en passionne

pas sans y ajouter sa part ».

Jacques Ferron

Rosaire

Au troisième jour, il n’y eut plus aucun oiseau palmaire, de kibboutz autogérés, de brodequins à jambière attenante, de gastro-entérite, de jardiniers aristocrates, de peccadilles que l’on prit pour des péchés, de folles chevauchées à travers les bois, de gens pour en manger d’autres, d’abaisse-langues, de mères castratrices, plus aucun Allemand, de laissez-passer, ni de monoblocs en pvc, d’abris à l’usage des esprits raffinés, de soldats vétérans, de grenouilles à décortiquer, plus de toboggans, ni d’affluents au Rhin. Il n’y eut plus de saint-Bernard, de talkies-walkies, de coquillages, ni plus personne pour se risquer à faire du neuf.

Il n’y eut plus, pendant la nuit du troisième jour, de redingotes, de sales blagues, de saturnales, de livres de Lautréamont, de sagesse saharienne, de monnaie au Cambodge, de musique électronique, de bulldozers, d’autocritique chez les contrebandiers, de monuments aux morts, de votes à départager, il n’y eut plus de Guyaniens, de mortadelle venue de Lombardie, de cheftaines, de jerricans sanglés à l’arrière des Jeep, de chouettes hulottes, de top-modèles, ni de prières à la Vierge Marie. Il n’y eut plus aucun safari-photos, de topinambours, de fers à cheval, ni plus d’ailleurs où l’on put trouver du repos.

Quatrième jour

2009-07-06T16:20:00.036+02:00

« Le voyage est une suite

de disparitions irréparables ».

Paul Nizan

Aden-Arabie

Au quatrième jour, il n’y eut plus de cervelas, de suicidaires récidivistes, plus de nerfs de bœuf, de scarlatine infantile, de prénommés Swan, de bons mots, d’arrestations par mandat judiciaire, de vêpres, d’accordéons chromatiques, il n’y eut plus de rentes viagères, de musique Métal, de champs de blé à effleurer, de story-boards, de rez-de-jardin, d’eurodevises, de château à Versailles, de porte-savons, plus d’Andorrans, de foulards aux motifs de corail, de vieillardes se ratatinant, ni d’images libérées de toute pudibonderie. Il n’y eut plus de triathlons, d’urinoirs, de pyramides, ni de pendaisons publiques en utilisant des buts de football.

Il n’y eut plus, pendant la nuit du quatrième jour, de tôles à gondoler, de geôliers abolitionnistes, de berlingots à l’anis, d'indécis, de franchissements frontaliers, plus de Protestants royalistes, de chromos sur bois, de chevaux Alezan, plus le moindre Haïtien, de repose-pieds, ni de cerfs bramant, de jouets caoutchouteux, de sous-chefs, de ces ponchos péruviens, de caves où s’aventurer, de synthétiseurs, de repris de justice, de shampouineuses, de questionnaires, de préfets, de picadors, plus de dialoguistes pleurnichards, de prosélytismes, ni de capucines grimpantes. Il n’y eut plus de trombinoscopes, de vacherins, de cracheurs de feu, ni de sagesses qui savaient se distinguer des démarches religieuses.

Cinquième jour

2009-07-06T16:17:00.029+02:00

« Les disparitions sont plus

affreuses d’être sans traces ».

Dominique Noguez

Amour noir

Au cinquième jour, il n’y eut plus d’épistoliers, d’embuscades de maquisards, de polycopiés en psychiatrie, de pantouflards anxieux, de Tabasco, de musique Rap, de sportifs enrhumés, d’ombrelles télescopiques, de pacemakers, de fleuves côtiers, de rats photogéniques, de colporteurs, de notations mathématiques, de bottes de radis, il n’y eut plus le moindre Arménien, de garde-meubles à Strasbourg, ni de bavards cyclothymiques.

Il n’y eut plus de grandes roues dans les fêtes foraines, ni plus personne pour se livrer aux pires excentricités.

Il n’y eut plus, pendant la nuit du cinquième jour, de squelettes de mammouths, de marchés à conquérir, plus de liftiers, de taxis qui maraudaient, de copistes au musée du Louvre, d’agglutinations de mots trop contradictoires, de mouffettes nauséabondes, de langues-de-chat au chocolat, il n’y eut plus du tout de Honduriens, de jungles luxuriantes, de notaires avec un gilet en soie à six boutons, d’hallucinogènes, plus d’explorateurs polaires, d’amicales boulistes, de chemises bleues, ni de guéguerres entre syndicalistes.

Sixième jour

2009-07-06T16:15:00.036+02:00

« Si tout homme avait la possibilité

d’assassiner clandestinement et à distance,

l’humanité disparaîtrait en quelques minutes ».

Milan Kundera

La Valse aux adieux

Au sixième jour, il n’y eut plus de génériques aux westerns, plus de nickel accompagné de cobalt, d’aspirine, de numérotage aux maisons, d’amulettes égyptiennes, d’arrière-petites-nièces gueulardes, de singes en semi-liberté, d’accélérateurs de particules, de romans-feuilletons, plus de langue italienne à baragouiner, plus d’iguanes aux petites Antilles, d’étrangleurs à Boston, d’asparagus, de débardeurs, ni de checkup. Il n’y eut plus de culottes rayées, ni plus personne pour se répandre en obséquiosités.

Il n’y eut plus du tout, pendant la nuit du sixième jour, d’intermédiaires dans les commissions occultes, d’éclipse totale du soleil, de schnocks, de boutades provocatrices, plus aucun Autrichien, pas le moindre manutentionnaire sur les navires, plus d’art officiel, ni de favoritisme, de permissions dans les casernes, ni de tampons périodiques, ni de musiques du monde, plus aucun Indien, d’étymologistes bégueules, d’arsenic dans les pesticides, plus de galimatias informes, de jars, d’anesthésistes réanimateurs, de figurines mangas, de fleurs de lotus, ni d’accroche-cœurs.

Septième jour

2009-07-06T16:13:00.032+02:00

« Quatre-vingts ans ! Plus d’yeux,

plus d’oreilles, plus de dents ;

plus de jambes, plus de souffle !

Et c’est étonnant somme toute

comme on arrive à s’en passer ».

Paul Claudel

Journal

Au septième jour, il n’y eut plus de cornemuses dans la vallée de Bergame, de cellophane pour les dialyses, de mouches tsé-tsé, de cale-pieds, de morgues à l’Institut médico-légal, de marionnettes à fil, plus de prédicateurs franciscains, d’aiglons, de Blues, d’oléoducs, ni d’alligators aux abords des marécages, de rugbymans, d’amibes, de protège-cahiers, plus d’Azerbaïdjanais, d’oripeaux, de salles d’aérobic, de tapis persans, ni plus aucune consommation de masse.

Il n’y eut plus, pendant la nuit du septième jour, de calembours éculés, de collations pour se ragaillardir, de caïds, de missions nippo-européennes, de déclarations de naissance, de brownings, d’abonnés aux revues de joaillerie, de miaulements dans les gouttières, plus du tout d’Indonésien, ni de fanfreluches poussiéreuses, de chapitres au livre du prophète Ézéchiel, de vins qui ravigotaient, de magnolias à feuilles persistantes, de radins, de banditisme théorisé comme pratique révolutionnaire, de croissant à la lune, ni de barbus.

Huitième jour

2009-07-06T16:11:00.017+02:00

« Et où que j’aille, dans l’univers entier,

Je rencontre toujours,

Hors de moi comme en moi,

L’irremplissable Vide,

L’inconquérable Rien ».

Valéry Larbaud

Les Poésies de A. O. Barnabooth

Au huitième jour, il n’y eut plus de parachutes, de gens fautifs d’accidents, plus de géniteurs, de lacets élastiques, d’hôtes, de dépassements d’honoraires, d’ornithorynques en Tasmanie, de capuchons aux stylos, de cross-country, de Boeings se ravitaillant, de dissidents chinois, d’arbrisseaux aux racines entremêlées, plus aucun Belge, ni de gingivites nécrotiques, de passages d’astéroïdes, de congés pour flemmarder, de carottes aux débits de tabac, d’Art vidéo, de prêtres catéchisant, de débarcadères, de coussins dorés, ni de régicides.

Il n’y eut plus, pendant la nuit du huitième jour, de champs de pavot, de stalactites, de gabardines, ni d’autistes, de puits artésiens, de friteries ambulantes, de sauf-conduits, de courses à chronométrer, de représailles par l’arme atomique, de pataugeoires gonflables, de tarés, d’allégrettos, de binocles, plus le moindre Irakien, ni d’actrices affriolantes s’affichant, plus de dormeurs ronflant, d’anoraks, de carafons, de moulins à café, ni de mannequins seniors.

Neuvième jour

2009-07-06T16:08:00.014+02:00

« Les mots... des tourbillons,

voilà ce qu’ils sont,

à travers eux, on atteint le vide ».

Hugo von Hofmannsthal

Lettre de Lord Chandos

Au neuvième jour, il n’y eut plus de présidentielles, de gloutons en Sibérie, d’insuline faite en perfusion, de ladys, de biennales des antiquaires, de volaillers, de sérigraphies sur les ampoules pharmaceutiques, d’échelles à dix barreaux, de bibles, de neurasthénie chronique, de bustes de Napoléon, de ressortissants colériques, plus de Biélorusses, de docks le long des quais, d’oliviers aux racines pivotantes, d’acné, de tomates mûres, ni de lesbiennes.

Il n’y eut plus, pendant la nuit du neuvième jour, d’audimat, de princes à introniser, de litanies, de valises Samsonite, d’ambassadeurs, de chemins à gravillonner, d’avares, de narcodollars, d’énarques, d’exploits à commémorer, de voilettes de mariées, de dessous-de-plat, plus aucun Iranien, ni de pandémies, de mangeoires pour vaches, de robes à paillettes, d’onomatopées, de schizophrènes inconsolables, de frises, de visages bleuis de coups, de stylisme, de moucherons, de nains de jardin, ni de dessins couleur sépia.

Dixième jour

2009-07-06T16:05:00.024+02:00

« Le droit élémentaire de toute

personne vivant sur cette terre :

disparaître sans rendre compte

de sa disparition ».

Christian Bobin

La folle allure

Au dixième jour, il n’y eut plus de chocolatières, de miracles comparables à la multiplication des pains, de poules pondeuses, plus de brins de muguet, de visioconférences, de jokers, de baies charnues, de vulnérabilité financière, de dispensaires à Lyon, d’interlocuteurs kafkaïens, de citées fortifiées, de carrières de sable dans l’Utah, de culture urbaine, de représentants à commissionner, de landaus poussettes, de psalmodies poétiques, de blindés, plus le moindre Bosnien, ni de découvertes qui auraient révolutionné notre vision de l’Univers.

Il n’y eut plus, pendant la nuit du dixième jour, de chichekébabs, de taxiphones, de cercles vicieux, de bègues, de quincaillers grognons, d’éliminatoires aux phases finales de la Coupe du monde, de Sgraffito, de batraciens à nageoires, de tapettes à souris, plus du tout d’Israéliens, ni de bougainvillées rouges, d’anthropologie cognitive, d’adversaires à contre-attaquer, de cités-dortoirs à Bratislava, de lits gigogne, de dodécaphonisme, de taxidermie, de pianos à queue, ni de tableaux impressionnistes.

Onzième jour

2009-07-06T16:02:00.020+02:00

« L’histoire est tout aussi légère

que la vie de l’individu,

insoutenablement légère,

légère comme un duvet,

comme une poussière

qui s’envole, comme une chose

qui va disparaître demain ».

Milan Kundera

Au onzième jour, il n’y eut plus aucune mezzanine africaine, de layettes à tricoter, plus de rockeurs psychédéliques, de cirrhoses, d’officiers même des plus bienveillants, plus de publipostage par voie électronique, de fabricants de pâte à papier, de décorateurs de vitrines, de fioles de laboratoire, de décombres, de cigales, d’aquariophilie, d'immeubles au numéro 170, ni d’armes bactériologiques.

Il n’y eut plus, pendant la nuit du onzième jour, de vérités a posteriori, d’extrême-onction, plus le moindre Bulgare, ni d’histoires à multiples détours, plus de métiers à marginaliser, de régurgitations chez les nourrissons, plus de mandataires, de films à sous-titrer, de mosaïques, d’échappatoires, plus de garrigues sur le pourtour méditerranéen, de fluorescence induite par laser, de poupées Barbie, de fox-terriers à poil dur, de code-barres sur la robinetterie, de gourmettes plaqué or, de jet setters à Ibiza, de porte-monnaie, ni d’agendas en moleskine.

Douzième jour

2009-07-06T15:59:00.020+02:00

« Qui donc des hommes ose se juger

puissant quand n’importe quel accident

peut l’anéantir, effacer jusqu‘à sa trace ? »

Euripide

Fragments

Au douzième jour, il n’y eut plus de betteraviers joufflus, ni de raccourcis entre Albi et Gaillac, de guitaristes de blues, de blanc de céruse, de bombes calorimétriques, de punching-balls, de moutardiers en cristal, ni de gazettes, de remords lancinants, d’obstétriciens, plus d’ascendants illustres, d’avions observateurs, de bouses fumeuses, d’immunités parlementaires, d’expressionnisme abstrait, plus du tout de Chypriotes, de fauteuils médicaux, ni de cadavres à autopsier.

Il n’y eut plus, pendant la nuit du douzième jour, de Grande Arche à la Défense, de fétichistes inoffensifs, ni de têtières, de rouquins, d’infographistes, de chips emballées, de dextérité chez les prestidigitateurs, de destroyers, d’aumôneries dans les prisons, de falaises de 30 mètres de haut, de météorologistes chauvins, plus aucun Jamaïcains, ni de moudjahidines, plus de ronchons, de Caisses où cotiser, de mini-golfs à Nice, de chats persans, de restoroutes, de cohues dans les avenues Charles-de-Gaule, de thermos, de collections d’armes anciennes, ni de rouflaquettes.

Treizième jour

2009-07-06T15:54:00.018+02:00

« Qui n’a pas rêvé, à un moment donné,
d’effacer la vie ? ... L’embêtant c’est que la vie,
il faut la vivre à la file. Ça commence et,
à partir de là, ça tire du long jusqu’à la fin.

On ne peut pas choisir ».

Jean Giono

La Femme du Boulanger

Au treizième jour, il n’y eut plus de mélomanes lituaniens, ni de sauteries entre milliardaires, de pyramides sur le site d’Uxmal, de draps-housses, de lupanars, d’essence de térébenthine, de postiers désopilants, de rince-doigts, de quarante-huitards, de gitans emblématiques, de gerboises, de saintes-nitouches, de négligence de la part des médecins prescripteurs, de ces cactus à mescaline, d’insectes nécrophages, d’angelots sculptés, ni plus du tout de Croates.

Il n’y eut plus, pendant la nuit du treizième jour, d’hormones qui masculinisaient, de jaunisse, d’harpistes fantasques, plus de pelouses à tondre, plus de généalogies de rois de France, de germanophones, de romans possédant plusieurs fins, plus de poissons volants, de gaffeurs gauches, d’appuie-nuques, de choses qui allaient par trois, d’Ikebana, ni d’échappatoires, d’embarcations, de pommes granny-smith, d’ovins cornus s’attroupant, d’échafauds, de Rubiks-cubes, plus du tout de Japonais, ni de géants.

Quatorzième jour

2009-07-06T15:51:00.013+02:00

« Qui sait raser le rasoir

saura effacer la gomme ».

Henri Michaux

Tranches de savoir

Au quatorzième jour, il n’y eut plus de pirogues polynésiennes, de magistrats du Parquet, de longs-métrages, plus de ménagères se morfondant, de religieuses quadragénaires, de clubs d’avirons, de librairies multiculturelles, de valium, de lutrins, de calissons d’Aix, de serpillières à Oslo, de robinets dégoulinants, de prénommés Auguste, d’épreuves déroulées sans embûches, de hordes nomades, plus de Danois, de ” Chemins de la Liberté ”, ni de préludes du soleil sur l’horizon.

Il n’y eut plus, pendant la nuit du quatorzième jour, de territoires à coloniser, de chevaux de Przewalski, de chaussettes à appareiller, de libres penseurs athées, agnostiques ou rationalistes, de chowchows, de sages-femmes obtuses, d’activistes grassouillets, plus le moindre Jordanien, ni de papillons virevoltant, de nombres compris entre 0 et 100 séparés par des points, de traitements à prescrire, de connaissances révélées, de bikinis, de rougeaudes avec du rouge à lèvre, ni de télécabines.

Quinzième jour

2009-07-06T15:48:00.016+02:00

« Il est plus facile de marcher
que d’effacer la trace de ses
pas après avoir marché ».

Zhuangzi

Au quinzième jour, il n’y eut plus de scolastique médiévale, de lieutenants-colonels, de sarbacanes à air comprimé, plus de ciguë, d’entrées dans les labyrinthes, de soufrières sur l’île de Montserrat, ni de chemisettes fendues au col, plus le moindre Kazakhstanais, de jeux de rôles, de lèche-bottes, de tulipes à hypnotiser, de dinanderies, d’assassinats à préméditer, de tapenade pour les toasts, de mains moulées dans le plâtre, ni de bombardements sur l’Afghanistan.

Il n’y eut plus, pendant la nuit du quinzième jour, de vérités émises hors desquelles tout pourrait être ténèbres, plus d’écoles artistiques, de perchistes avec leur matériel pour la prise de son, de déforestation, d’hélicoptères radiocommandés, de facéties, de scénaristes, d’Origami, de champs où s’embourber, d’arobase, plus le moindre Espagnol, plus de guimauves, ni de gazinières, d’enterrements civils, de ballonnements, de puces, de graphologues obséquieux, de gueules-de-loup, d’avions de ligne, ni d’échafaudages multidirectionnels.

Seizième jour

2009-07-06T15:46:00.019+02:00

« La vérité, que personne n’avoue,

c’est qu’une fois les illusions enfuies,

on passe sa vie à souffler sur le miroir

aux regrets. Mais toujours la buée s’efface ».

Henri Béraud

La Martyre de l’obèse

Au seizième jour, il n’y eut plus de banjos à cinq cordes, plus d’hellénistes, de jalousie maladive, de squelettes décharnés, d’haciendas au Brésil, de nymphomanes échangistes, de biens quantifiables, de panneaux pour les lieu-dit, d’éléphants de mer, de jachères industrielles, ni de voies triomphales menant à l’Arc de Triomphe, de tambours tendus par la peau du requin, aucun néologisme, ni de biographies de Corneille, plus du tout d’Estoniens, de bouées à bord des paquebots, ni d’agissements sans feintes.

Il n’y eut plus, pendant la nuit du seizième jour, de publics à galvaniser, de macédoine de légumes, d’impérialisme colonial, de sulfateuses, de mauvais joueurs, plus de vassalité moderne, de teinture d’iode, ni de design, de proses dont l’issue serait heureuse, de queues-de-pie, ni de quote-part des subventions d’investissement, de bureaux à climatiser, plus le moindre Kenyan, de groseilles, d’hyperboles, d’émirs, de bananeraies, ni de pendeloques.

Dix-septième jour

2009-07-06T15:43:00.013+02:00

« Le temps passe. Et chaque fois

qu’il y a du temps qui passe,

il y a quelque chose qui s’efface ».

Jules Romains

Les hommes de bonne volonté

Au dix-septième jour, il n’y eut plus de sauterelles, de royalties, de presqu’îles dans le Pacifique, de geignards, ni de films d’horreur tournés avec des reptiles, d’électroniciens, de roublards, d’ivrognerie, d’invendus recyclés pour le papier, de sensations de chute dans des trous sans fond, de bastions des Talibans, de puéricultrices, de rhinopharyngite, de pétaudières, d’élus dramatisant, de cochons, de cercueils confortables, ni de daguerréotypes.

Il n’y eut plus, pendant la nuit du dix-septième jour, d’alexandrins, de tortues géantes de plus de 100 ans, aucune tronçonneuse, ni plus de Finlandais, plus de femmes sur qui fantasmer, d’hémorragies à juguler, de rois trônant, de sucre dans la barbe à papa, d’impresario aux théâtres, de macroéconomie, de Carambars, de sorbetières, de finasserie, de gravures, de prostitution clandestine, de houppelandes, plus d’émaillage pour la mosaïque, plus le moindre Kirghize, de billets d’un dollar, ni de tachycardies.

Dix-huitième jour

2009-07-06T15:40:00.010+02:00

« Un livre est un grand cimetière

où, sur la plupart des tombes,

on ne peut plus lire les noms effacés ».

Marcel Proust

Le temps retrouvé

Au dix-huitième jour, il n’y eut plus de Borsalino, de filatures, de taxes foncières, de magnétophones, de traducteurs péteux, de palais royaux, de chênes rouvres, d’épigrammes qui ornaient les tombeaux, plus de Belges Florentins d’origine, de basketteurs omnivores, de mots d’esprit, de canaux aux berges artificielles, de finesses au langage, ni plus de Georgiens, d’éphémérides, de superpuissances, de roses, ni d’emprunts à la langue occitane.

Il n’y eut plus, pendant la nuit du dix-huitième jour, de déserts à irriguer, de saints issus de familles princières, de talonnettes, d’attentats suicides, d’estampes, de minibus Volkswagen, de mots avec huit voyelles, de tableaux à encadrer, de cachou, de phrases qui s’achèvent, de Kiribatiens, d’hommes se vautrant, plus d’orthoptères du genre criquet, ni d’arpèges, de lave-vaisselles, de stars à interviewer, de Viagra, de crânes, ni de chaises longues.

Dix-neuvième jour

2009-07-06T15:36:00.016+02:00

« Certains jours,
j’ai rêvé d’une gomme à
effacer l’immondice humaine.
Louis Aragon
Journal du surréalisme

Au dix-neuvième jour, il n’y eut plus de logisticiens, d’accessoires amphibies, de criminels orgiaques, de jambières, ni de tagliatelles, de tondeuses à gazon, d’écoles de pilotage, de bigleux, de sauce béchamel, d’écrémeuses centrifugeuses, ni d’élus, plus aucun Américain, d’anamorphoses en peinture, de coulées de boue, de braquages, de parcs de loisirs à thème, de facilité du déprimé à reconnaître ses troubles, de policiers accommodants, de pommes aux pommiers, ni de yo-yo en Asie.

Il n’y eut plus, pendant la nuit du dix-neuvième jour, de desserts à caraméliser, de ronds-points à New York, de bleu céruléen peint sur bois flotté, de devins, de scientifiques boute-en-train, de caniveaux, ni de blizzard, de ventouses, d’écoutilles sur le pont des bateaux, plus de trigonométrie, de groupes à recapitaliser, d’arcboutants, d’ingéniosité dans les mécanismes, d’enluminures, plus du tout de Kosovars, ni de houppettes, ni de chloroforme, d’absolutisme, de grenades offensives, ni de mousmées moulées dans de la cotonnade.

Vingtième jour

2009-07-06T15:33:00.013+02:00

« Nous devrions sécréter une gomme

spéciale effaçant au fur et à mesure

nos œuvres et leur souvenir ».

Francis Picabia

Revue Littérature

Au vingtième jour, il n’y eut plus de ces larves d’acridiens, d’écritoires portatifs, de lis, de grosses cylindrées, plus de chêne-liège, d’aphorismes sur la générosité, de nourritures ragoûtantes, d’arbitres dans les débats, plus aucune yourte mongole, de télégraphistes, d’expertises judiciaires, de récitals au piano, plus de caddies, ou de columbariums, de vespasiennes, de lettres contaminées à l’anthrax, de coéquipiers à bord des voiliers, de motos jaunes, ni plus de Grecs.

Il n’y eut plus, pendant la nuit du vingtième jour, d’intelligences inouïes, de stagiaires à chapeauter, d’anneau diffus du soleil, d’enseignants vacataires, de Collagisme en art, de troïkas, de légionnaires mystérieux, de proverbes sentencieux, de palliatifs au cannabis, de jeux comme colin-maillard, plus de bidasses, de quatre-vingt-dixième chapitre aux ouvrages culinaires, de colombes à relâcher, plus de Koweïtiens, plus de lamaïsme, de yaourtières, de volleyeurs, de papier toilettes, ni de coccinelles.

Vingt-et-unième jour

2009-07-06T15:31:00.015+02:00

« La mer, c’est une chose

d’une monotonie formidable,

une chose qui efface tout ».

Jean-Pierre Amette

Jeunesse dans une ville normande

Au vingt-et-unième jour, il n’y eut plus de chants tyroliens, de filets en résille pour tenir les chignons, de képis, de manèges d’équitation, de burettes graduées, de rhinocéros de deux mètres de haut, de jumelles dans les gendarmeries, plus de sadisme psychologique, de marcheurs en Cornouaille, de missiles balistiques, ni d’atolls pour y faire de la plongée, plus de sadomasochisme, de bouledogues nommés ” Vacarme ”, plus le moindre Laotien, de balles de golf, ni de textes administratifs.

Il n’y eut plus, pendant la nuit du vingt-et-unième jour, plus du tout de Hongrois, de beurs, de chambres d’ionisation, d’hippocampes, de villages comparables à Rocamadour, de films à rembobiner, d’intrigues policières, plus de biftecks violacés, d’émeutiers incarcérés, d’embouteillages à Bogota, de bonbons acidulés, de jumbo-jets, d’interstices nulle part, ni de dynamisme à insuffler, de Turcs originaires de Grèce, de travaux abêtissants, d’oiseaux en papier dans l’art du pliage, ni de vitrocéramique.

Vingt-deuxième jour

2009-07-06T15:29:00.021+02:00

« N’oublie pas qu’on écrit avec

un dictionnaire et une corbeille à papier.

Tout le reste n’est que litres et ratures ».

Antoine Blondin

Au vingt-deuxième jour, il n’y eut plus de photographies exemptes de demi-teinte, de beffrois à Bruges, de régions meilleures auxquelles on se serait préparé pour s’y rendre, de bateaux‑mouches, de hit-parades, d’arquebusiers, de Lesothiens, de vidéocassettes, ni de coupe-vents, de choses qui seraient invisibles, de come-backs retentissants, de cols à 5000 mètres, de bigames, d’arabesques en entrelacements de feuillages, d’automobiles peintes en rose, ni plus d’Irlandais.

Il n’y eut plus, pendant la nuit du vingt-deuxième jour, aucune foule où s’infiltrer, de café décaféiné, de cadets, de salopettes à bretelles, de crucifiements, plus d’hispanisants, d’actes notariés même gribouillés, plus de sciences à rationaliser, d’inventions nées du hasard, ni d’étain oxydé, d’orques se nourrissant d’otaries, plus de zazous, de confucianisme, plus de calligraphies, de baronnets, de démagogues, ni même d’héliocentrisme, plus de pages enluminées de lettrines, de pots en terre, ni plus le moindre attrape-mouches.

Vingt-troisième jour

2009-07-06T15:26:00.012+02:00

« On n’oublie rien de ce qu’on veut oublier :

c’est le reste qu’on oublie ».

Boris Vian

Au vingt-troisième jour, il n’y eut plus de rapaces qui s’abattaient sur leurs proies à la surface de l’eau, plus de yé-yé, de martyrs kamikazes, d’hibiscus, de fabriques de barreaux de chaise, de chinoiseries, de néonazis, de gnôles, ni de bossus, d’apostrophes, d’arbres ébourgeonnant, plus de barracudas, ni de physiciens, plus de carrières solo, d’assistanat, de dandinement chez l’oie, de recettes pour les hosties, de roches à brouetter, de revolvers en plastique, ni de jésuitisme.

Il n’y eut plus, pendant la nuit du vingt-troisième jour, plus du tout d’Islandais, d’émissions de télé-réalité, de pronostiqueurs, de détonations dans les films d’horreur, de subterfuges aucuns, de maillots de bains deux-pièces, de hachoirs, d’Art numérique, d’iridium, plus le moindre Libanais, de moteurs diesel, de libations en l’honneur de Cérès, de chamallows, d’emporte-pièces, de farfadets, de leadership, de choristes, de contrées à médiatiser, d’analphabètes, de jouets en forme de requin, ni de capacité à vivre sans dépendre des autres.

Vingt-quatrième jour

2009-07-06T15:24:00.015+02:00

« Le progrès est le processus

par lequel l’homme a supprimé

les moustaches, l’appendice et Dieu ».

Henri Louis Mencken

Au vingt-quatrième jour, au matin, il n’y eut plus de préhistoriens, de bernard-l’ermite qui muèrent au fur et à mesure qu’ils grandissaient, d’halogènes, de somnambules, plus de génoises pour fraisier, de revolvers à barillet, de ventilateurs, de haïkus, de récits à la première personne, de subventions, de petits pots pour bébé, ni d’imprimeries offset, de circuits intégrés, plus de macareux, de national-socialisme, plus d’Italiens, de procès à instruire, de dauphins près des côtes, ni d’Aspartame.

Il n’y eut plus, pendant la nuit du vingt-quatrième jour, de statistiques exhaustives, de fongicides biologiques, de couards, de punks, de machiavélisme, rien qui fut sous la forme d’hélice, de ratages en art, plus de machines-outils, plus de Libériens, de Trans-avant-garde, de Mah-jong, ni plus de bornes le long des routes interminables, de fontaine de jouvence, ni plus de living-rooms, de trouillards, de haillons souillés de boue, de complots à fomenter, de vitraux en rosace, ni aucun cadenas dans les vestiaires.

Vingt-cinquième jour

2009-07-06T15:22:00.011+02:00

« Plus je vieillis, plus je vois que ce qui
ne s’évanouit pas, ce sont les rêves ».

Jean Cocteau

Au vingt-cinquième jour, il n’y eut plus de bijoux, de choux, de cailloux, de fourrage, de cleptomanes inconscients, de claustrophobes à bord des avions, d’auto-stoppeurs à Caracas, plus de quincailliers, d’enclumes scellées sur socle, de couples folâtrant, d’anarchistes, de brasiers, de free-jazz, de guenons, d’horodateurs, de tarentules, de Kazakhstanais, de vaudevilles en littérature, de prédélinquants, de ponts sur la Seine, ni de sombres machinations.

Il n’y eut plus, pendant la nuit du vingt-cinquième jour, de fumées d’incendies, de maladies à dédramatiser, de pièces d’Hamlet à Broadway, de gestions à informatiser, de Créoles, d’holographies, d’arabophones, d’abris antiatomiques, de trompe-l’œil, de fayots, de gouvernements provisoires, de chimiothérapie, de ronchonneurs, ni de serpettes druidiques, de francophones, plus de Libyens, de chatterton, plus de porte-voix, de ouistitis, de semi-grossistes, de grues cendrées, de boîtes de sardines, ni de récits de rêves.

Vingt-cinquième nuit

2009-07-06T15:19:00.016+02:00

« Les hommes sont de petits nuages

qui se forment, qui passent et qui

s’évanouissent sans altérer aucunement

les conditions météorologiques ».

F. Fischer

À la vingt-cinquième nuit, il n’y eut plus de biens des défunts en vue de leurs successions, de murs à jointoyer, de missions jésuites, de perruques style rococo, ni d’archivistes en micro-organismes, de frangipane, d’hospices, de réformes de la police, d’espaces entre les lignes, d’experts-comptables, de trépassés à détrousser, de Tachisme en art, de pachydermes, plus du tout de Lettons, d’ovules à fertiliser, d’ordinateurs, ni de gentilhommières.

Il n’y eut plus, pendant la vingt-cinquième nuit, de salles des machines, de peuples guerroyant, de tatouages tribal situés au bas du dos, de scorbut, ni de mégaphones, d’accompagnateurs spirituels, de garde-chiourmes, de guimauves, de sectes, ni d’inhumations, d’orphelinats, d’oiseaux-lyres, de night-clubs, plus de Malgaches, d’aides-soignants, de castagnettes pour main droite, de bas-côtés, plus d’emballages, de hachettes, d’artistes se travestissant, de pictogrammes, ni de jeanfoutres.

Vingt-sixième jour

2009-07-06T15:09:00.016+02:00

« On est et on demeure esclave

aussi longtemps que l’on n’est

pas guéri de la manie d’espérer ».

Emil Michel Cioran

Ecartèlement

Au vingt-sixième jour, il n’y eut plus d’accusés de réception, de fast-foods, de lettres anonymes, de refuges en montagne pour les temps de guerre, de méthanol, plus de limonadiers petit-bourgeois, ni de couleur fraise écrasée, d’arrière-grands-parents, plus d’inculpations de complicité de génocide, ni d’abandons au sixième round, ni de malices enfantines, de guitounes, de renoncules aquatiques, de sodas au cola, de chevaux de cirque, ni d’uniformes à revêtir.

Il n’y eut plus, pendant la nuit du vingt-sixième jour, de Symbolisme en peinture, de boxeurs à blackbouler, plus de Liechtensteinois, de souffre-douleurs, de diapasons, de bathyscaphes créés selon le principe d’Archimède, de couvents bénédictins, de sanctificateurs, d’alouettes victimes de la déforestation, plus d’ex-voto, de manoirs, de gymnastes, plus aucun Malaisien, de phraseurs tergiversant, de tableaux encadrés, ni de renards à moins qu’ils ne s’étaient déplacés avec le museau près du sol.

Vingt-septième jour

2009-07-06T15:06:00.010+02:00

« Qui peut n’être pas convaincu

de son inutilité, quand il considère

qu’il laisse en mourant un monde

qui ne se sent pas de sa perte, et où

tant de gens se trouvent pour le remplacer ? »

Jean de La Bruyère

Caractères

Au vingt-septième jour, il n’y eut plus de terminus dans le quartier Vaugirard, de bas-reliefs sur les façades et les plafonds, plus de white-spirit, de prolétaires, de saxophones dans les groupes de rhythm’n’blues, de belles gouvernantes, de plantes médicinales, ni d’arrière-saisons, de beignets aux pommes, de girafes, de férocité meurtrière, de débuts de phrases sans suite, de strapontins dans le métro, de canards ; il n’y eut plus que faillites des compagnies aériennes.

Il n’y eut plus, pendant la nuit du vingt-septième jour, de malignité publique, de faucons, de passantes racoleuses, de pinces-monseigneur, il n’y eut plus aucun Lituanien, de Pop art, d’étangs où pagayer, plus d’eunuques, de hotdogs, de karaokés, d’autocuiseurs, plus de tricots à boulocher, plus le moindre Malawite, de duffel-coat, de mollusques aux coquilles nacrées, de skate-boards, de tchadors, de dictons français, plus de lacs jaunâtres, de tirelires dans les tons chauds, ni de puissances faramineuses.

Vingt-huitième jour

2009-07-06T15:03:00.016+02:00

« À l’oubli succède l’indifférence

de l’oubli comme un écho muet

qui prolonge la durée et augmente

l’espace de l’oubli ».

Jacques Ferron

L’Amélanchier

Au vingt-huitième jour, il n’y eut plus d’intérêts à garder ses distances, il n'y eut plus de myrtilles arbustives, de non-fumeurs, de lions, d’exclus, de cafouillages dans la communication entre pays, plus de prédicateurs, plus de linguistique structurale, de fumigations, plus de traîneaux tirés par attelage, d’orchestrations d’œuvres musicales, plus aucun Luxembourgeois, de manèges forains, d’exorcistes, de bobsleighs, de leaders haranguant les foules, de porcs roses, ni de cordons ombilicaux.

Il n’y eut plus, pendant la nuit du vingt-huitième jour, de Néoclassicisme, de revanchards, de remblais à niveler, de gastroentérologie, de disc-jockeys, de garde-chiourme, d’adoptés, de tocsins, de parkinsoniens, de crayons à mâchouiller, il n’y eut plus de Maldiviens, plus d’asservissements, de kératine dans le cheveu, d’accordeurs de piano, de suspects à confondre, de discoboles, d’orphelins, de fantasias, de bébés, ni d’archives françaises depuis l’époque des Mérovingiens.

Vingt-neuvième jour

2009-07-06T15:01:00.009+02:00

« Chaque fois que tu oublies,

c’est la mort que tu te rappelles en oubliant ».

Maurice Blanchot

L’attente, l’oubli

Au vingt-neuvième jour, il n’y eut plus de canards semblables à celui de Pierre et le Loup, plus de dictaphones, de répression par la contrainte ou la violence, de basilique à Saint-Denis, d’eucalyptus, de Rotary club, ni de gynécologues, de voltigeurs pressés, de professions se marginalisant, de vers de terre dans les composts, de manœuvres à déjouer, de lieux où se situerait un eldorado, de rôdeurs, de pantalons courts, ni de lancements de sondes spatiales.

Il n’y eut plus, pendant la nuit du vingt-neuvième jour, de Macédoniens, de charrettes à klaxonner, de gens qui léchaient la main de ceux qui leur avaient nui, d’étendards, de peintures où le modelé était rendu par le jeu des tons, plus de diagnostics à affiner, de réglisse en pharmacie, de conciliateurs temporisant, plus d’intrusions même symboliques, plus aucun Malien, de porcs-épics, de géomètres, de quintuplés, de décathloniens, de bonzaïs, ni de salissures adhérentes.

Trentième jour

2009-07-06T14:59:00.013+02:00

« L’oubli est la condition

indispensable de la mémoire ».

Alfred Jarry

Le Périple de la littérature et de l’art

Au trentième jour, il n’y eut plus de parfumeurs chez lesquels il n’y avait qu’accusations de partialité, d’intrigues et de cabales, il n’y eut plus aucune faïencerie, de livres d’occasion avec des cahiers de 24 pages, d’astéroïdes observables à l’œil nu, de babyfoots, de vandalisme, d’ultramicroscopes, de projectionnistes, plus aucun Maltais, de doyens, de kiosques, plus aucun fonctionnaire outrepassant ses devoirs, de timbres arabes, ni d’écrans à paramétrer.

Il n’y eut plus, pendant la nuit du trentième jour, de pseudonymes pris par les Durand, de Surréalisme, d’architectonique, de cardinaux de la curie romaine, de méandres sur les routes en montagne, de pigistes, de proxénètes, de palissades en bambou, d’électro-aimants, de babouches assez larges pour les pieds, d’extases comparables à celles de sainte Thérèse, ni de terroristes à gracier, de Marocains, plus de publicistes, d’adoucissants, de géologues, de caravanes, ni de brioches.

Trente-et-unième jour

2009-07-06T14:55:00.014+02:00

" Toute la création est fiction et illusion.

La matière est une illusion pour la pensée ;

la pensée est une illusion pour l’intuition ;

l’intuition est une illusion pour l’idée pure ;

l’idée pure est une illusion pour l’être.

Dieu est le mensonge suprême ".

Fernando Pessoa

Le livre de l’intranquillité

Au trente-et-unième jour, il n’y eut plus du tout de prisonniers de guerre, de surenchères boursières, d’embaumeurs recommandables, plus d’ergots aux volailles, plus de journalistes décapités par leurs ravisseurs, il n'y eut ni maquereaux, ni d’auteurs-compositeurs-interprètes, d’ingérence humanitaire, de postes à souder, plus de Moldaves, de volumes équivalents à la taille d’un œuf, de paroissiens, de rabat-joie, plus de marmottes qui hibernaient, de bombes, ni de digicodes.

Il n’y eut plus, pendant la nuit du trente-et-unième jour, aucune ouverture d’esprit chez les parnassiens, de prescriptions de méthadone, de mauviettes, de calebasses brésiliennes, de preneurs d’otages, d’anthropophages, d’emplâtres, de pays à décontaminer, de scalpels, de Pointillistes, de lieux saints, plus le moindre Marshallais, de teinte rouge provenant de la cochenille, ni la moindre liqueur de Chartreuse, plus de positivistes, de cygnes noirs, de statuettes animalières, ni d’accessoiristes sur les tournages.

Trente-deuxième jour

2009-07-06T14:52:00.011+02:00

« La fuite est futile, nous sommes

tous prisonniers au milieu d’un cercle,

quelle que soit la façon dont nous vivons

notre vie, l’anéantissement nous attend,

la mort n’oublie personne ».

Andrei Stoiciu

Alors, la tempête...

Au trente-deuxième jour, il n’y eut plus de croix, de jacuzzis, ni de bréviaires, ni de vice-présidents, de bachibouzouks, de glycines, d’endoctrinements et de manipulations mentales, de tabatières, rien sous la forme d’une sphère, plus aucun romantique allemand, ni de cyclones qui frappaient l’île de la Réunion, de toxicos, plus le moindre Monégasque, de fruiteries à Aix, d’épileptiques, de trous noirs, d’emballeurs de boîtes de conserve, de Mauriciens, d’aéroplanes en modélisme, ni de plagistes.

Il n’y eut plus, pendant la nuit du trente-deuxième jour, de drapeaux blancs, de cassonade, de dragueurs, d’accents gutturaux, de pénétrations des troupes en territoire ennemi, plus de baleines à harponner, de mazurkas, de peinture informelle, de non-croyants, de transgressions de toutes sortes, d’éternels dilemmes entre la vie et la mort, de gyroscopes, de stratèges sanguinaires, d’États se surarmant, de sanctuaires, d’ours, de cure-dents, d’essoreuses, de crucifix, ni de nappes phréatiques.

Trente-troisième jour

2009-07-06T14:48:00.014+02:00

« Plus on veut se souvenir du détail

d’une image lointaine, plus le temps

nous prouve que l’on a déjà oublié ».

Dominique Blondeau

Que mon désir soit ta demeure

Au trente-troisième jour, il n’y eut plus de pugnacité chez les recordmans, d’infrastructures dans la sécurité nationale, plus aucun apiculteur russophone, de montgolfières bleues, de pères de famille pantouflant, de basmati, de catéchèses, de bateleurs gais, de monuments commémoratifs, de dactylos sachant taper en grec à la machine, de perfidies impardonnables, de dragées, d’éoliennes, de datchas, plus de pourvoyeurs, d'explosions, ni de dissuasions nucléaires.

Il n’y eut plus, pendant la nuit du trente-troisième jour, de Monténégrins, de plantes dont l’efflorescence fut mâle et femelle, de doubles saltos arrière avec vrille, plus du tout de Mauritaniens, ni d’événements à immortaliser, ni de balalaïkas, plus d’aristotéliciens, plus d’assemblées constituantes, d’estafettes, d’art figuratif, de bras détournés des cours d’eaux, de villas à cambrioler, de rambardes aux balcons, d’échalotes, d’armadas de voiliers, de dancings, d’hommes tapinant, d’éventails, ni de saignement nasal.

Trente-quatrième jour

2009-07-06T14:46:00.018+02:00

« L’oubli n’est autre chose

qu’un palimpseste ».

Victor Hugo

L’Homme qui rit

Au trente-quatrième jour, il n’y eut plus aucune gibecière équipée de munitions, de démesure chez les astrologues, de choléra, de lunettes noires, de chaises percées, de barmaids la nuit, de franquistes, d’ambroisie, de décalcomanie, de gaieté, d’enfants aguicheurs, de polochons, de muses, de policiers perquisitionnant, plus le moindre Norvégien, de perruquiers, plus de teckels, d’antimilitaristes, de bouviers, de pièges à ions, d’hameçons, ni de confettis.

Il n’y eut plus, dans la nuit du trente-quatrième jour, de glèbes à moissonner, de vaseline, de paracétamol, de maniacodépressifs secourables, de viandes à racornir, de dos-d’âne, de poltrons, de rondes sabbatiques, d’aborigènes, de putréfaction des cadavres, de gris anthracite, ni de Touaregs se sédentarisant, d’aoûtats, de peinture baroque, de demoiselles douillettes, ni le moindre Mexicain, ni de psychanalystes savoyards, de duplicatas, de pépiniéristes, de feux d’artifices, ni de carambolages.

Trente-cinquième jour

2009-07-06T14:43:00.031+02:00

« Nous savons que nous sommes

provisoires et qu’après nous,

rien ne viendra qui vaille

la peine qu’on en parle ».

Bertolt Brecht

Du pauvre B.B.

Au trente-cinquième jour, il n’y eut plus aucun mobilier kitsch, de liberté de changer de maître, de cure-pipes, plus de cyclothymiques, de porcelainiers poitevins, de buanderies dans les hôpitaux, de routards en Thaïlande, de bégaiements chez les pervers, de plaisanteries subtiles, ni de macarons verts, de portraitistes silencieux, d’effigies de pirates, ni de rancœurs définitives.

Il n’y eut plus, pendant la nuit du trente-cinquième jour, de fruits sauvages comestibles, ni de figures de la résistance communiste, ni plus de Néerlandais, de bracelets en bronze portés aux chevilles, de dattiers, d’héliotropes, de cabochards, ni la moindre marchandise à dépaqueter, plus de Micronésiens, ni d’armatures en béton armé, d’art concret, de rues réputées pour leurs maisons closes, d’épigraphes placées en tête des autobiographies, de dadais, ni de beurriers qui avaient pour forme la cathédrale de Rouen, plus de durites, de sacoches Vuitton, de mares où patauger, de lunettes aux couleurs françaises, ni de sectaires.

Trente-sixième jour

2009-07-06T14:41:00.015+02:00

« Seul l’éphémère dure ».

Eugène Ionesco

Au trente-sixième jour, il n’y eut plus de caveaux comportant dix places pour les familles, de règles grammaticales, de champignonnières tibétaines, de débarcadères, plus d’illusionnistes transsexuels, de quatuors vocaux, plus de disquettes, d’hystériques se ressaisissant, plus de chapelets, de compositeurs pianotant, de Polonais, de belvédères, de fous au jeu d’échecs, plus de kangourous, de chats noirs, ni de sages qui n’avaient abjuré aucune de leurs convictions.

Il n’y eut plus, pendant la nuit du trente-sixième jour, d’universités où professer, de dealers, de bourrasques impétueuses, de procès politiques, de fêtards qui biberonnaient, plus de Mongols, de godillots, de floralies, de divagations se rattachant à la Joconde, de bonimenteurs, de dédicaces au Salon du Livre, de coqueluche, d’escalators, d’étiquettes électroniques aux gondoles marchandes, d’art naïf, de daims, de masques à gaz, ni de tissus qui servaient à rapiécer les habits troués.

Trente-septième jour

2009-07-06T14:39:00.010+02:00

« Vous êtes tous les mêmes.

Vous avez soif d’éternité

et dès le premier baiser

vous êtes verts d’épouvante

parce que vous sentez obscurément

que cela ne pourra pas durer ».

Jean Anouilh

Pièces noires, Eurydice

Au trente-septième jour, il n’y eut plus de cure-dents, d’intelligence qu’il suffit pour bien écouter, de lambris aux plafonds, de curriculum vitae, de crécelles carnavalesques, de préludes du soleil sur l’horizon, de cathédrale à Chartres, de furonculose, de cercles où furent figurées les couleurs du spectre, de petites coquillettes, de miliciens en manœuvre, de cumulo-nimbus, de noyés, d’autobronzants, de tableaux de Mondrian, ni de trimillénaire à la culture zoroastrienne.

Il n’y eut plus, pendant la nuit du trente-septième jour, de muets, de ressources naturelles, de philanthropes, plus aucun chat, plus de Portugais, de fibroscopies, de gousses d’ail à pendre, d’arbres coupés à mi tronc pour marquer une limite, de jars pour jargonner, d’audioprothésistes, de fenêtres à calfeutrer, de Mozambicains, de nuisettes courtes, de poches sous les yeux des blanchisseurs, de dîners conférences, de collégialité partout, de malades se recouchant, de moteurs, ni d’ultimatums.

Trente-huitième jour

2009-07-06T14:34:00.015+02:00

« L’humanité n’est qu’une fleur

éphémère sur l’arbre du temps...

Tout ce mal, tout ce mal qu’on se

donne pour vivre, et puis plus rien ».

Olive Schreiner

La Nuit africaine

Au trente-huitième jour, il n’y eut plus le moindre pingre, ni plus aucun liquidateur en procédure de redressement judiciaire, de chimie bioinorganique, de gaufrettes, plus de mégalopoles européennes, de coïncidences cryptographiques, plus de plus-value immobilière, d’heures à carillonner, d’infirmières, d’oppressions dictatoriales, de fillettes pouffant de rire, de musiques influencées par le zouk antillais, de lance-roquettes, de bandanas, d’objets noirs, ni de glycérine cosmétique.

Il n’y eut plus, pendant la nuit du trente-huitième jour, aucune résidence thermale pour curistes, d’orangs-outans à Sumatra, d’ascenseurs où s’engouffrer, de matchs retour au football, plus du tout de Tchèques, de suppléments à octroyer, de scribouillards du net, d’orangeraies, de favorites pour les maharadjas, de dérogations scolaires, de sénateurs utopistes, de pêches aux thons, plus de Namibiens, de blagueurs, de maisons avec un air d’abandon, de bakchichs, de nuages la nuit, ni de zoothèques.

Trente-neuvième jour

2009-07-06T14:30:00.013+02:00

« Pourquoi douter des songes ?

La vie, remplie de tant de projets

passagers et vains, est-elle

autre chose qu’un songe ? »

Bernardin de Saint-Pierre

Paul et Virginie

Au trente-neuvième jour, il n’y eut plus de susceptibilité chez les prothésistes, de mandolines à huit cordes, de mort-aux-rats, de saluts militaires auxquels on faisait des pieds de nez, d’octogénaires presbytes, de rivières se jetant dans les bras de la Loire, de carnages dans les films américains, plus aucun Roumain, plus d’associations caritatives, de cyclotourisme, plus de séisme de magnitude 7 sur l’échelle de Richter, d’immatriculations aux véhicules québécois, ni d’intersyndicales.

Il n’y eut plus, pendant la nuit du trente-neuvième jour, de fromages aromatisés, de sots bien vêtus, d’œuvres éditées en Pléiade, de bonnetiers, d’escaliers mécaniques, de croque-madame, de ravisseurs, d’animaux captifs des rets, d’épingles à nourrice, de dindes qui becquetaient, de vitesses à enclencher, de contestations chez les sceptiques, de guillemets dans les citations, de jaune impérial, plus aucun Nauruan, ni de racistes, de polygraphes, de nécromanciennes, de papillons bleus, ni de louves à Louveciennes.

Quarantième jour

2009-07-06T14:13:00.017+02:00

« Avant notre venue, rien ne manquait au monde.

Après notre départ, rien ne lui manquera ».

Omar Khayyâm - Quatrains

Au quarantième jour, il n’y eut plus d’hitlériens, de funérariums, de lapalissades, plus de croisades, de paperasses qui avaient cessé d’être d’utilité courante, d’ambulances, de belcantos, d’élagueuses, de cybercafés, plus de certificats d’invalidité, de moulures situées à la jonction du fût et du chapiteau des colonnes, de ces hommes d’affaires roublards, d’extralucides, d’ayant droits, d’escalades dans les guerres civiles, de yourtes en Mongolie, ni de cuistots.

Il n’y eut plus, pendant la nuit du quarantième jour, d’Opéra à la Bastille, plus aucun Anglais, d’ornières à empierrer, de bougies, de superstars, de débats où polémiquer, plus de saint-frusquin, de batavias, de cachotteries faites aux médecins, de secouristes en mer, plus de nèfles, de sabotages, de caissiers, de grenadine dans les bars, de Népalais, aucune des assurances à renégocier, de conjonctivite, plus de cérémonies d’investiture, de porte-voix, ni de jarres rondouillardes.

Quarante-et-unième jour

2009-07-06T14:11:00.013+02:00

« L’incompréhensible, c’est ça le plus difficile.

Nous ne le supportons pas. Nous avons peur

de l’inexplicable comme du vide ».

Louise Bouchard

Les images

Au quarante-et-unième jour, il n’y eut plus d’états seconds, de métaphysique de la période scolastique, de chrysanthèmes, de fermetures Éclair, de ball-trap, de pollueurs, de vent qui d’ordinaire entrait par les carreaux fêlés, de rubriques des faits divers, plus de fonts baptismaux, d’azote, de manucures se déplaçant à domicile, de dimanches, ni de sites fossilifères.

Il n’y eut plus, pendant la nuit du quarante-et-unième jour, d’amuse-bouches, de fête pour les Catherinettes, de laryngite, de colis piégés, de rôles où l’on concourut, plus de préceptes végétariens, d’Écossais, de rosaires, d’amis se rabibochant, de crêpes à la Chandeleur, plus de chewing-gum, de galvanomètres, de clous à tordre, de boîtes couleur miel, d’anthropophagie, plus de réfugiés, de polka à l’Opéra de Paris, de nabots, de fioritures baroques, plus aucune censure cinématographique, ni de vies à chambouler, de gages, plus de Nicaraguayens, de mammectomie, de vélos tout terrain, ni de sexagénaires ventriloques.

Quarante-deuxième jour

2009-07-06T14:08:00.016+02:00

« Si Dieu n’était pas ! Alors que sommes-nous ?

Rien, rien qu’une sorte d’excroissance absurde,

un lichen de vie et de conscience sur une planète

dérisoire perdue au milieu du lent ballet du monde ».

Thierry Maulnier

Au quarante-deuxième jour, il n’y eut plus aucune jument nommée Rossinante comme celle de Don Quichotte, de fructose, de fête de l’Épiphanie, de bastingages pour les hamacs, plus de réclusions criminelles à perpétuité, d’oisiveté chez les trouble-fêtes, de jaune qui donnait au teint l’aspect du cuivre, de costumiers, plus d’enfants à baptiser, de géodes, de rapiats, de motocyclettes à vendre, d’œufs à Pâques, ni plus le moindre unijambiste.

Il n’y eut plus, pendant la nuit du quarante-deuxième jour, la moindre armoire à secrets, ni de pythagoriciens modernes, de gangs rackettant, de charançons, plus de longues-vues, de noisettes de chevreuil, ni de nougats, ou de filles qui étaient à califourchon sur le dos de leurs pères, d’enfants à déculotter, de sons à mixer, de kitchenettes, de malachites, plus d’antiquaires en Normandie, de mégalomanie par manque affectif, plus le moindre Nigérien, de culasses, de gardes des Sceaux, de couchers de soleil, ni de chapeaux aux bords abaissés.

Quarante-troisième jour

2009-07-06T14:05:00.011+02:00

« Le vide nous attend à tout moment ».

Shashi Deshpande

Question de temps

Au quarante-troisième jour, il n’y eut plus de fumées de cerf molles en forme de bouse, de giboulées mêlées de grêle, de mezzo-sopranos, de pasteurisation, ni d’enfants nés de rapports extra conjugaux, de chasse-neige, d’endroit où l’on put vivre à bon compte, de maquignons vindicatifs, de socquettes hors d’usage, de fuel, de marelles, de mécaniques ondulatoires, de nécrophilie, de pertes de 50 milliards d’euros, d’empreintes de rouge à lèvre, ni de Saint-Marinais.

Il n’y eut plus, pendant la nuit du quarante-troisième jour, de protestataires retraités, de formica, de guillotines dans les musées, de publicitaires volubiles, de parquets à encaustiquer, d’intubations respiratoires, plus aucun Nigérian, de guérites pour les sentinelles, plus de maisons à rétrocéder, de mystères autour de choses frivoles, d’agiotages en bourse, plus de transformistes, ni de délinquants à amnistier, il n’y eut plus aucun cruciverbiste, ni de gorgonzola, d’hévéas, de fauteuils bourgeois, ni de crémeries à proximité de Lyon.

Quarante-quatrième jour

2009-07-06T14:01:00.012+02:00

« La théorie, c’est quand on sait tout

et que rien ne fonctionne.

La pratique, c’est quand tout fonctionne

et que personne ne sait pourquoi.

Ici, nous avons réuni théorie et pratique :

Rien ne fonctionne... et personne ne sait pourquoi ! »

Albert Einstein

Au quarante-quatrième jour, il n’y eut plus de dynasties des Tudors, de régionalistes, de Kmers, de nuits où la lune parût à l’autre bout du ciel, de shampouineuses, de bouillottes, d’extravertis, ni de lézards sur les murailles, plus de rapatriés, de professeurs d’hématologie, de nains rapetissant, de bienheureux, plus de Serbes, ni d’expositions de miniatures, ni de saccharine, de chaussures à prix discount, de parieurs, de pornographie sur le web, d’horloges, ni de couplets à fredonner.

Il n’y eut plus, pendant la nuit du quarante-quatrième jour, de tenues à érotiser, de vélos passe-partout, de pamphlets orduriers, de bibliothécaires encapuchonnés dans les abbayes, ni de génisses à l’abattoir, de Néozélandais, de dynamomètres de traction, de troupes itinérantes, de combinaisons aux coffre-fort, de rosée, de cadavres à momifier, d’épargnants à la petite semaine, de devantures, de rengaines mélodramatiques, de blondes sexy, ni de pastèques.

Quarante-cinquième jour

2009-07-06T13:58:00.013+02:00

« Je sens que je progresse à ceci

que je recommence à ne rien

comprendre à rien ».

Charles-Ferdinand Ramuz

Journal

Au quarante-cinquième jour, il n’y eut plus de lapidations en Arabie Saoudite, d’épinoches à trois épines, de tourtières, de goinfrerie propre aux typographes, de stéréophonie, de fiançailles entre vacanciers, de rallyes, de grands abats de pluies échevelées, plus aucun fidèle s’agenouillant, de spéculations, de chauffards, de surimpositions, de doigts ampoulés, de nonces apostoliques émérites, plus de Slovaques, d’acrobates, ni de cornets à pistons.

Il n’y eut plus, pendant la nuit du quarante-cinquième jour, de Kurdes, de fanfaronnades chez les pédagogues, de roudoudous, de schizophrénie, de casquettes avec visière, plus de nouvelles recrues à aguerrir, plus du tout d’Omanais, ni de lapins à dépiauter, pas plus d’observations ethnologiques, ni de bodhisattvas, ni de vanilline, ou de télécopies, d’abandon qui rendait les femmes si délicieuses, de murs à jointoyer, plus d’autorails, d’épuisettes pour piscines, de dindes, de harems, de feuilles mortes, ni de doctoresses flagorneuses.

Quarante-sixième jour

2009-07-06T13:54:00.015+02:00

« Voici deux vérités que les hommes

en général n’admettent jamais :

l’une qu’ils ne savent rien,

l’autre qu’ils ne sont rien ».

Giacomo Leopardi

Pensées

Au quarante-sixième jour, il n’y eut plus de bananeraies en Guadeloupe, de laïcité obligatoire, de basalte, plus de progressistes, de referendums d’initiative populaire, de corps lumineux dans l’espace, de vocations à devenir scaphandrier, de poètes du Moyen Âge antérieurs au XIe siècle, d’usurpations, plus d’auteurs de science-fiction, de valse-hésitation des années 70, de motopompes, plus le moindre Slovène, de rochers dans les déserts, ni d’os à ronger.

Il n’y eut plus, pendant la nuit du quarante-sixième jour, de voleurs qui se carapataient, de romans d’aventures, ni de désœuvrés s’expatriant, d’équerres métalliques, de lieux les plus tristes du monde, d’abréviations aux mots, ou de têtes qui s’agitaient en signe de dénégation, de limogeages, plus aucun Ougandais, de mausolées, de topazes, de mièvrerie, de gagnants à l’Euro Millions, d’îlots à ravitailler, plus de vendangeuses, ni de nacelles, de neurosciences, de montres waterproof, ni d’intouchables.

Quarante-septième jour

2009-07-06T13:50:00.012+02:00

« Rien n’est plus agaçant

que de ne pas se rappeler

ce dont on ne parvient pas

à se souvenir et rien n’est plus

énervant que de se souvenir de

ce qu’on voudrait parvenir à oublier ».

Pierre Dac

Au quarante-septième jour, il n’y eut plus de personnalités figurant sur les timbres, de craintes irraisonnées des grands espaces, de casse-pieds, de frisbees, de black-jack, de hallebardes, de ruines au creux le plus étroit des vallons, de ces gros tubes cathodiques, de lâches, de mentors, de léproseries nauséabondes, de trains pour les marchandises, d’esclavage, de malversations, de bihebdomadaires, d’écuries, de publics applaudissant, d’odalisques, de chaussures blanches, ni de misogynes.

Il n’y eut plus, pendant la nuit du quarante-septième jour, de noir de fumée, plus le moindre Suédois, plus de lépreux, de murs à peinturlurer, de vertébrothérapie, de matons, d’achats à renchérir, de faisanderies, plus d’automates, de gens que les pisciculteurs méprisaient comme les êtres les plus abjects, de livres érotiques, de goguenardise, de rince-doigts dans les restaurants de crustacés, plus aucun Ouzbek, de garde-barrières, de pontificat, de nuanciers, ni d’hémiplégie.

Quarante-huitième jour

2009-07-06T13:47:00.012+02:00

" Il y aura toujours deux mondes soumis

aux spéculations des philosophes :

celui de leur imagination, où tout est

vraisemblable et rien n’est vrai,

et celui de la nature où tout est vrai

sans que rien paraisse vraisemblable ".

Rivarol

Maximes, pensées et paradoxes

Au quarante-huitième jour, il n’y eut plus de vespasiennes, de lorgnettes, de profanateurs, de photographies ougandaises, de musicographes, de glace pilée, de surveillants, d’îles abordables en un seul point de leurs côtes, plus de Suisses, d’isorel, de tableaux abrégés de l’humanité complète, ni de bêtes ânonnant, pas plus de papistes, d’épilepsie, de fresques historiques, de bétail à émasculer, de retours à la case départ, de clandestins, de drapeaux québécois, ni de vagues dans l’Océan Arctique.

Il n’y eut plus, pendant la nuit du quarante-huitième jour, de pipelettes s’interrompant, de merguez, de râleurs amers, de bizarreries dans les paysages, plus de lampes qui irradiaient, de revues monastiques, de frontières, de nains, de voiturettes, d’écrevisses, plus de jouets mandchous, de jupes indécentes, de bossanovas, de sans-abris, plus de Pakistanais, de mouchoirs en papier, de gens têtus, de chiquenaudes, de pinces à linge, ni de montreurs de serpents.

Quarante-neuvième jour

2009-07-06T13:45:00.019+02:00

« Moi, lorsque je n’ai rien à dire,

je veux qu’on le sache ! »

Raymond Devos

Parler pour ne rien dire

Au quarante-neuvième jour, il n’y eut plus de bourgeois hongrois, de rastaquouères dévergondés, de prophètes exaspérants, de demeures à rebâtir, de loggias spacieuses, de sociopathes, de pénitenciers défectueux, d’olivettes, de campagnards, d’oiseaux-mouches aux Antilles, de marbreries funéraires, de romans-feuilletons, plus de laissés-pour-compte, de tigres s’apprivoisant, plus de pétitionnaires, de hamburgers, ni de visionneuses.

Il n’y eut plus, pendant la nuit du quarante-neuvième jour, d’ultrasons qui repoussaient les souris, de surplus de gaieté pour acérer la douleur, de pierres à fusil, plus aucun Turc, de résultats à égaler, de sangliers âgés de trois ans, de klaxons, de courbes du chômage à infléchir, plus d’illustrateurs crayonnant, de synthétiseurs, de palefreniers dans les boxes, de vahinés, de paperasseries, d’orties, plus la moindre panthère, de parthénogenèse, de pipes fumées par Magritte, ni de vaporisateurs valant moins de trois cent euros.

Cinquantième jour

2009-07-06T12:22:00.015+02:00

« Rien ne m’est sûr

que la chose incertaine ».

François Villon

Au cinquantième jour, il n’y eut plus de thrillers en bande dessinée, d’implantation d’une idée en soi-même par soi-même, plus de salamalecs entre Maghrébins, ni d’acrobates dont les corps à la renverse formaient un arc, il n’y eut plus de retombées radioactives, de truffières, de statuettes mauritaniennes, de sous-préfectures, de sarriette, plus d’Ukrainiens, de babouins, de livres vendus à un seul exemplaire, de points d’interrogation dans les bandes dessinées, ni de mangoustes à queue blanche.

Il n’y eut plus, pendant la nuit du cinquantième jour, de carafes à transvaser, ni de polytechniciens, de ciels s’uniformisant, de poils de chameau, de bouibouis, d’usines à tire-fesses, de cours à ingurgiter, de brioches aux raisins en forme de spirale, plus du tout de Panaméens, de Maïzena, de ciseaux de dentellières, plus de besognes qui asservissaient, plus aucun tribalisme ethnique, de footballers à ovationner, de sculptures africaines, ni de mitraillettes de la deuxième guerre mondiale.

Cinquante-et-unième jour

2009-07-06T12:20:00.015+02:00

« La mémoire, c’est comme une valise.

On met toujours dedans des choses

qui ne servent à rien ».

Walter Prévost

Luc-sur-mer

Au cinquante-et-unième jour, il n’y eut plus d’enfants qui firent éclater des bulles de savon, ni de cochons tirelires comparables à Porcinet, de vieillards sommeillant, d’avalanches de questions qui abasourdissaient, d’hockeyeurs en Caroline du Nord, d’arquebuses, de midinettes pleurant de se voir abandonnées, plus d’œuvres apocryphes de Shakespeare, de pillages des tombeaux, de rues à rebaptiser, d’étoiles dans la voie lactée, ni de gens abreuvés d’amertume et gorgés de dégoût.

Il n’y eut plus, pendant la nuit du cinquante-et-unième jour, de paquebots traversant l’Atlantique, plus personne au Vatican, de romans libertins, de berniques comestibles, ni de propriétaires terriens nord-coréens, plus de disques à dupliquer, plus le moindre Papouasien, plus de calligraphies cursives, ni de chevilles en bois, ou de médicaments qui abrutissaient, de conteneurs sur palettes, de fillettes se débarbouillant, plus de caddies de golf, de gorilles, ni de coiffeuses répondant au nom de Dupont.

Cinquante-deuxième jour

2009-07-06T12:18:00.018+02:00

« On ne possède rien,

jamais, qu’un peu de temps ».

Eugène Guillevic

Exécutoire

Au cinquante-deuxième jour, il n’y eut plus le moindre échantillon cylindrique prélevé lors des forages, ni de barbelés, de borgnes, d’attentats à la voiture piégée, d’acacias, d’inspecteurs d’académie, de comptoirs en acajou soigneusement cirés, de célibataires, d’autruches en captivité, de partis factieux, plus personne dans les îles dépendant de la Couronne britannique, de livres d’espionnage, de montagnes enneigées, ni de clonage à visée thérapeutique, ni de rabots à demi varlopes.

Il n’y eut plus, pendant la nuit du cinquante-deuxième jour, de pays se singularisant par leurs recrues militaires, d’ambre, de manucures Bengalis, de tarifications, ni de moissonneuses-batteuses, de cotisations à déplafonner, plus de nids-de-poule, de différences à abolir, d’agrochimie, plus de galéjades entre soixante-huitards, de secrets auxquels on fut astreint, plus du tout d’insouciance bohème, plus de Paraguayens, de milkshakes, de chefs de rébellion, de bétonnières, de métaphores alambiquées, de peintures de centaures, de tortues, ni de biochimistes.

Cinquante-troisième jour

2009-07-06T12:07:00.017+02:00

« La raison est donnée à l’homme

pour lui faire reconnaître

qu’elle ne sert à rien ».

Erich Maria Remarque

Le ciel n’a pas de préférés

Au cinquante-troisième jour, il n’y eut plus de panthéisme, de bonhomie chez les vieux rabougris, de superstructures philosophiques, de forains, de parcmètres transformés en boîtes aux lettres, de poussettes, plus de gobe-mouches, ni de dilettantes drolatiques, ni la moindre feuille tourbillonnant, ni de retardataires, plus le moindre Afghan, de contes merveilleux, plus de mini poubelles à pédale, de drogués, d’abris sous roche où chacun pût se serrer contre l’autre, de tiques, ni de traces de François Ier, d’Henri III et de Louis XV.

Il n’y eut plus, pendant la nuit du cinquante-troisième jour, de réimpressions en quadrichromie, d’égoïstes, de mercurochrome, de fournaises, ni de pactes avec le diable, plus de brise-glaces, de plates-bandes à ratisser, plus de Péruviens, de caisses à réceptionner, ni de mots à bien orthographier, de trappistes dialoguant, de reine-claude, de finalistes en tournois, de chabichous, de roturiers demi-pensionnaires, de tour Eiffel, ni de palmiers à huile.

Cinquante-quatrième jour

2009-07-06T12:05:00.010+02:00

« La pensée pure doit commencer

par un refus de la vie.

La première pensée claire,

c’est la pensée du néant ».

Gaston Bachelard

La Dialectique de la durée

Au cinquante-quatrième jour, il n’y eut plus de chutes de météorites, d’autoportraits du Titien ni de Vélasquez, de coqs aux clochers, de bonnets d’âne, de néocolonialisme au Mozambique, de sagouins, de couches-culottes pliables, plus le moindre ostensoir, d’abréviations plus belles que leurs mots complets, de djellabas pour cul-de-jatte, de visites guidées en autocar, d’adolescents s’émerveillant, plus de Sud-Africains, de cailloux, ni de décors à angliciser.

Il n’y eut plus, cinquante-quatrième jour, de sottisiers politiques, de grelots tintinnabulant, de signaux sinusoïdaux, de gens frappés d’ostracisme, de logiciels à pirater, de petite musique que tout homme portait en soi, plus aucun Philippin, d’œuvres de science-fiction, plus de livres invendus, de cancers à métastaser, de mouchards, de réverbérations acoustiques, plus de télépathes qui avaient été clowns, de casoars, de trompettes, ni de nuages stratiformes qui auraient fixé le ciel à l’immobilité.

Cinquante-cinquième jour

2009-07-06T12:01:00.013+02:00

« Né en - (ici la date)

Néant - (ici la date) ».

Hervé Bazin

Épitaphe

Au cinquante-cinquième jour, il n’y eut plus de receleurs, d’empoignades avec des attaques à la matraque, de gibelottes, de voyagistes congolais, de communiants, de pandémies, de fumeries d’opium clandestines, de couleur queue de vache, de sans-logis, de francisques, plus d’impasses dans le 15e arrondissement, d’armées insurgées, de belladone, d’ambivalences en philosophie, de lamaseries où trouver refuge, plus le moindre Algérien, de Hard Rock, ni plus de courriers à affranchir.

Il n’y eut plus, pendant la nuit du cinquante-cinquième jour, de variateurs de vitesse, d’espions à confondre, d’économistes vulgarisant, plus aucun Qatarien, de sécheresse, d’autos tamponneuses, de justaucorps avec jupettes, plus de coffres-forts, de romans de cape et d’épée, d’estivants en bermuda, de mésanges charbonnières, ni de chefs de file à plébisciter, de rêveries où l’on se serait trouvé absorbé, de voitures de courses, ni de mots qu’il eût été absurde de croire qu’on les inventât.

Cinquante-sixième jour

2009-07-06T11:56:00.016+02:00

« Chaque mot est comme une

souillure inutile du silence et du néant ».

Samuel Beckett

Au cinquante-sixième jour, il n’y eut plus d’altos, d’assassins du type Jack l’éventreur, de clochards Japonais, d’avant-dernier dimanche au mois d’août, de corpus, plus de meuniers bravaches, de couleurs Pantone, de chancelleries, de modèles à reproduire, ni aucun Angolais, de verre cathédrale, de claviers d’ordinateurs, plus d’années chinoises du coq, ni de constellations de la grandeur de Cassiopée et d’Andromède, de saris, ni de bâtons de dynamite.

Il n’y eut plus, pendant la nuit du cinquante-sixième jour, de routes se rétrécissant, de potagers à clôturer, de ludothèques, de défilés de couturiers, de pare-avalanches, d’ormes de Sibérie, de lactose, d’arrosoirs, de karatékas auvergnats, d’éditorialistes atrabilaires, de Mémoires, plus de mélodies de la Renaissance, de bals masqués, de magasins où l’on trouvait du papier à mouches, plus de Russes, de manivelles, de Sirocco, d’enquiquineurs, de textes réduits à des anecdotes, de bougies, ni de seringues.

Cinquante-septième jour

2009-07-06T11:54:00.023+02:00

« Le néant se nie s’il se nomme ».

Maurice Chapelan

Main courante

Au cinquante-septième jour, il n’y eut plus du tout d’hommes que leurs chimères emportaient dans l’absurde, de disc-jockeys, d’enjoliveurs, de cookies, de sous-sols riches d’artefacts, plus de kakatoès amnésiques, plus de chouchous, ni d’amiraux, de mondanités entre arrivistes, plus de septicémie, de hamburgers flapis, plus le moindre Antiguayen, d’arbres à dégrossir, de biographies, de fortunés se restreignant, de représentations de Bouddha, ni de comédies tournant en dérision un travers à la mode.

Il n’y eut plus, pendant la nuit du cinquante-septième jour, d’orgues de Barbarie, plus de rumba catalane, de mustangs vagabonds, de chroniqueurs sportifs, de mouches à capturer, de femmes qui se faisaient accoster, il n’y eut plus de cupidons en plâtre, de bals, de réchauds à gaz, plus le moindre Rwandais, ni de bérets, de clips, de triangulations topologiques, plus d’ultramontains asthéniques, de cuistres à subir, de presse-purée, de coachs, de restructurations drastiques, de demi-cercles, de cadenas, ni de sucettes géantes.

Cinquante-huitième jour

2009-07-06T11:50:00.022+02:00

« Le zéro, collier du néant ».

Jean Cocteau

Au cinquante-huitième jour, il n’y eut plus de profiteurs de guerre, d’obsèques catholiques, ni de salmonelles, plus d’acupuncteurs macrobiotes, de mercenaires, de bâton de réglisse, de solderies, de ritournelles, de mantes religieuses, de deux-mâts, de superficies de 50 hectares, plus de nitrate, de saucières, de testostérone, de colza, de valses, de prénommés Ricardo, de cracheurs de feu, plus de varappeurs, plus aucun Saoudien, de sculptures barbues, ni de friandises à suçoter.

Il n’y eut plus, pendant la nuit du cinquante-huitième jour, d’enfants nés de dix pères et de la même mère, plus de saprophages, de fourreurs, de journaux intimes, de brûle-parfums, ni de brouettes qui s’accommodaient d’un sol inégal, de collyre, de majordomes flegmatiques, plus de corail, de mythes à désacraliser, plus de Christophiens, ni de baby-sittings, d’objets rouge Bismarck, de libellés à réécrire, de courses de lévriers, de pataugas, de commémorations, de colibris, ni d’Ashkénazes moustachus.

Cinquante-neuvième jour

2009-07-06T11:48:00.014+02:00

« Les cimetières sont éclairés au néant ».

Frédéric Dard

Au cinquante-neuvième jour, il n’y eut plus de tentatives d’escroquerie, d’adorateurs maoïstes, de fièvres aphteuses, de nénuphars blancs, de Yéti, de pierres meulières, de fac-similés, de dessinateurs d’ameublement, d’arrache-clous, de faux-semblants de tendresse, plus de tequila, de termes orduriers, plus aucun Argentin, de baccara dans les casinos, d’hypocrites, plus de remorques en haute mer, de variables attribués à la vitesse, de cornacs, de boîtes aux lettres, ni de correspondances littéraires.

Il n’y eut plus, pendant la nuit du cinquante-neuvième jour, de hiboux à empailler, de centres de rétention administrative, plus de proies qui furent asphyxiées par des boas, de corsaires, de candidats à auditionner, de collègues se querellant, de gaines-culottes, d’émigrants, de procédures informatiques, de Saint-Marinais, de gardes-chasse, de tombe de Arthur Rimbaud, ni de lieux qui s’accordaient avec leurs odeurs, plus de pansements antiseptiques, de garde-corps, de jeux de cubes, ni de compétitions de pick-up.

Soixantième jour

2009-07-06T11:43:00.014+02:00

« La poussière n’est pas encore le néant :

elle aussi doit être dispersée ».

François Mauriac

Journal

Au soixantième jour, il n’y eut plus de cors, de baraquements, de myosotis nains, de fanfarons, de ravitaillements en vol, de gardénias, d’air vivable dès l’approche du crépuscule, d’œils-de-bœuf, de missels sur les prie-Dieu, de poésie, de parc aux Buttes-Chaumont, de privatisations, de polygamie, de furets, de procès pour pédophilie, de prénommés Hervé, ni de lucioles.

Il n’y eut plus, pendant la nuit du soixantième jour, aucun juke-box où passait Charles Aznavour, de contorsionnistes, plus de cockers à toiletter, d’anémones de mer, de malédictions, de chats se pourléchant, de nymphettes, d’Australiens, d’échographies, de bon accueil à tout ce qui sortait de terre, de hannetons à grosse tête, de meubles à transbahuter, de Vincentais, de filtres s’entartant, plus de chorégraphes apolitiques, ni de couvents, d’économies insulaires, de bouquets d’ancolies, d’handicapés, de gants de boxe, ni d’animosité entre diamantaires.

Soixante-et-unième jour

2009-07-06T11:41:00.015+02:00

« Quel chien vorace est-ce donc que le néant ?

Faut-il qu’il nous prenne jour par jour cette vie

si courte dont la totalité lui appartient tôt ou tard ? »

Alfred de Musset

Le roman par lettres

Au soixante-et-unième jour, il n’y eut plus de vols à la tire, de vols en rase-mottes, plus de radicalité religieuse, d’acheminement à des idées plus justes, de perfectos, de gredins débrouillards, de jacinthes des bois, plus de saligauds, de kayakistes dans les gorges, de romans picaresques, plus d’hommes se féminisant, ni d’hippodromes à Longchamp, plus d’eaux polluées à assainir, plus de Bahaméens, de sténodactylographes, de livres anciens, ni de mallettes de bricolage.

Il n’y eut plus, pendant la nuit du soixante-et-unième jour, de politiciens écologistes, de chapelet à égrener, d’aspartam, de dahlias, de bulldozeurs, de footballeurs homophobes, plus de bazookas, de donateurs, de ces chemins vers Saint-Jacques-de-Compostelle, de curés, de chanteuses à vedettiser, d’huisseries à deux battants, de laborantins, de pape excommuniant, de mansardes, de contrefaçons, de Salomonais, de fume-cigarettes couleur indigo, de guitares, ni de flambeurs migraineux.

Soixante-deuxième jour

2009-07-06T11:38:00.017+02:00

« Un homme qui aurait

absolument nette la vision du néant

se tuerait tout de suite ».

Jules Renard Journal, 1908

Au soixante-deuxième jour, il n’y eut plus de dés, de maîtresses entretenues par des hommes mariés, d’invalides, de déblais, de félons, d’aéroglisseurs, de programmes scolaires à homogénéiser, de Franc-maçonnerie partout, de vantards bordéliques, de mandragores, plus de loupiotes, d’auvents contre la pluie, d’homicides sur les mathématiciens, de pète-secs, de monnaie-du-pape, d’anorexiques bilieux, de malaria, d’angélisme en art, de Bahreïniens, de sandales, ni d’oiseaux se déplumant.

Il n’y eut plus, pendant la nuit du soixante-deuxième jour, de trombinophobie, de martingales, de linoléum rouge grenadine, de soudures à mater, de calembours, ni de brahmanisme, de goujateries chez les funambules, plus de carnets de voyage, de circonscriptions électorales, plus de Salvadoriens, de politologues déviationnistes, ni de gallinacés en élevage, plus de portes gauchissant, de cloportes, de fusains, de copies de la Joconde, ni de véhicules de moins de 3,5 tonnes immatriculés en W.

Soixante-troisième jour

2009-07-06T11:36:00.015+02:00

« La vie est le seul raccourci

d’un néant à un autre ».

Jacques Sternberg

Au soixante-troisième jour, il n’y eut plus de martins-pêcheurs, de A noir, de E blanc, de I rouge, de U vert, et de O bleu, de nuages de sauterelles aux détentes d’acier, d’hystériques bigleux, de cache-misères, de statues du Maréchal Moncey, de propos doux-amers, ni de plaies cicatrisant, d’incendiaires érudits, plus de lumbagos, de crises électorales, de marchepieds sur les tracteurs, il n'y eut plus de fatalistes envoûtants, d’autofictions, de pendentifs, ni plus du tout de Bangladais.

Il n’y eut plus, pendant la nuit du soixante-troisième jour, d’images à surexposer, plus la moindre compagnie à faire fusionner, de noisetiers de Byzance, plus aucun journaliste mythomane, d’empoisonneurs fougueux, d’immeubles à ravaler, de comédiens monologuant, plus de conflit arabo-sioniste, d’andropause, de marqueterie, ni de sirop d’orgeat, plus de malhonnêteté, de jongleurs qui faisaient un numéro de massues, de marmelades, de loups, ni de suppléants aux Chanceliers.

Soixante-quatrième jour

2009-07-06T11:03:00.013+02:00

« La lumière, qui fait voir toute chose,

se voit elle-même comme un néant... »

Gustave Thibon

L’ignorance étoilée

Au soixante-quatrième jour, il n’y eut plus aucun complexe industriel, de lilliputiennes, de cabines de photomaton, d’alcootests, de mines de charbon, de fondamentalistes excusables, de caricaturistes, de semi-remorques, de charme acide dont on mesurait l’attrait, de manettes aux jeux électroniques, de tuberculose, de coursiers à bicyclette, d’ethnologues élisabéthains, plus de métis, de sondes spatiales, de Barbadiens, de masques, ni de prés à défricher.

Il n’y eut plus, pendant la nuit du soixante-quatrième jour, de vins se bonifiant, de léninistes emphatiques, d’allocutions élogieuses, de colonnes de fourmis, ni de descendants d’Aménophis IV, de bergeronnettes lavandières, de buildings gris, de tankas, de jugements à surseoir, de cassoulet des Asturies, plus de gares bondées, de coupe-cigares, d’épreuves de force, ni de bancs où roucouler, de Santoméens, de garrots, de je-m’en-foutistes, d’enseignes en néon, ni de caniches voués aux cirques.